My home - my bastille

I feel myself like fucking anorexic girl. So much coffee, so few mind and understanding. Killi this stupid in me! Someone! Please!

Однажды я была здесь совсем чужая. Однажды я узнала что у осеннего города есть свой запах. Однажды, рыжие косы заплетая, я увидела в окне птичку. Маленькую бумажную птичку. А за ней еще 999. Цветных. Бумажных. Они несли в себе огромную силу, целое желание, загаданное в один из холодных дней зимы. А я лишь спряталась и ждала пока оно исполнится. 

Я сворачиваюсь клубочком на пустой кровати, совсем чистая. По коже медленно стекают капельки воды. Кажется что еще немного и они замерзнут на мне и тело покроется тонкой корочкой льда. 

 Я закрываю глаза и оказываюсь в совершенно другом месте. Слышно до боли знакомые шаги. 

Теперь я могу не бояться одиночества. 

Ты проводишь рукой по коже и ледяная корочка вновь превращается в воду. От твоих горячих прикосновений все тело вновь покрывается капельками, которые будто бы играют в догонялки. 

Вокруг тихо и лишь в голове слышны пролетающие мимо странные мысли. "Скоро зима". "Какой милый маникюр". "Почему так часто идет дождь?"  "Почему так редко есть ты?"

Нет более теплого времени года, чем когда есть ты. Совсем не важно сколько градусов на улице, идет снег или град, который сейчас час. Понятие времени размывается. Есть только с тобой и без. Есть только жить или нет. Я знаю что мы будем жить. Долго-долго. Много свечей умрет рядом, а мы будем жить.  Кажется, что если так часто говорить это себе, то поверишь в будущее...

ноги

Нетнетнетнетнетнетнетнетнетнет

Пиздатые ноги

 Люблю эти ноги

 Обожаю

 Ногиногиноги

 Шикарные ноги

:* :* :* :* :* :*

 Хочу целовать твои ноги

 Пиз-да-ты-е








(единственная радость жирухи)

Только наивные жители Мелмака могут считать что книги  появляются в типографиях под чутким руководством людей. 

Может быть литература приходит к нам с борта частного самолета , может прямиком с из английских колоний ну или , в худшем случае , из морозильной камеры. В любом случае автора ценного экземпляра не может являтся человек , который увлекается едой и атомной войной. Возможно где-то там находится Первый человек. Там , в недвижимом самолете под куполом цирка. И однажды кто-то мохнатый и длинноносый получит благодарность от высшего нашего. Хотя может и не он ... Ведь в нашем мире очень просто перепутать имена не имея собственной телефонной линии.

Ти

Бажаю зробити тисячі проколів та шрамів аби забутися. Я згодна терпіти усе аби не відчувати тієї жахливої прірви між нами. Перенести фізичний біль у мільйони разів легше.
 Краще загубитись без навігатора та телефона і довго блукати чужим містом ніж знати що просто не потрібна зараз.

Я вивчу усе, знайду своє місце, закопаю себе у роботі тільки щоб не знати скільки часу я провела без тебе, щоб забути як ти ніжно  цілуєш мою шию. 

Я стану дорослою. Стану. Тільки щоб мати змогу бути ще далі у своїй свідомості. Щоб жити у своєму наметі з сигаретного диму та попелу. Жити ірреальним світом, уходячи все далі і далі від того болю. 

Тепер я незалежна від павутини. Там тільки друзі які майже завжди поряд. Які заткнуть мені рота і не дадуть промовити жодного сумного слова. 

Дзенькую. Занурююсь. 

Геть

Рак мозку від твоїх геніальних  ідей. Від телебачення. Від змін сьогодення. Від навязаних неадекватами правил. Інакомовлячи не хочу я всього цього. Збрий вуси педофіла,підстриги руду бороду, збори частину мозку, що залишилася від тотального струску та вирушай геть.